Никто не случайный

Маленький рыцарь с мечом из палки и в шортиках шёл по полю и сам с собой вёл диалог.

Он остановился и задался вопросом:

— А что я тут делаю?

Тут, в поле. Один. Как воин. Ведь один в поле не воин.

Он посмотрел вокруг. Трава колыхалась от ветра, где-то стрекотали кузнечики, а небо медленно двигало солнце к вечеру.

И вдруг ему подумалось: а насколько сильно можно погрузиться в борьбу? Настолько сильно, что, победив всех в своей замученной размышлениями голове, оказаться посреди поля травы, которая, начав свой сезон, бескомпромиссно разрастается, понимая или не понимая того, что осенью всё опять закончится глубоким снежным сном.

Трава не спорила с собой, не сравнивала себя с другой травой, не пыталась быть похожей на цветы. Она просто росла.

А маленький рыцарь стоял посреди неё и думал про одиночество.

Ну а если так, то в чём суть моего одиночества? В том, что я подтвердил свою бракованность?

Но ведь это даже не признание самому себе или тем, с кем я боролся, против кого шёл, что это действительно так. Это признание мысли. Мысли о том, что я не подхожу этому миру и этим людям.

Он нахмурился.

Мысль ему не понравилась. Потому что чем дольше он на неё смотрел, тем меньше она была похожа на правду.

— Но ведь так не бывает, — сказал он вслух.

Все мы тут зачем-то есть.

А если есть то, что меня создало, значит, моё появление было нужно этому миру.

Не случайно два разных человека встречаются и создают детей. Не случайно получается так, что дети вырастают совершенно разными людьми. Не случайно кто-то любит шумные компании, а кто-то разговоры с самим собой. Не случайно кто-то становится моряком, а кто-то делает пиццу. Не случайно один человек мечтает о далёких странах, а другой счастлив в маленьком доме у реки.

Всё не случайно.

Как и то, что каждый раз, когда я думаю, что со мной что-то не так, мир продолжает существовать именно таким, какой он есть. Разнообразны в своей природе, независимо от мнений людей.

Даже мир людей стремящийся к общепринятым стандартам красоты и успеха, неизбежно порождает всё то, что выходит за рамки этих стандартов. Иначе не бывает.

Так появляется необходимое разнообразие. Так появляется гармония.

Мы не можем складываться из одинакового в одинаковое. Но почему-то всё равно стремимся к стандартам.

Как упрямые подростки пытаются доказать родителям, что они совсем не такие, а потом становятся старше и неожиданно находят много общего. И начинают жадно глотать новые и новые истории, пытаясь понять:

— А что есть я?

Кто я?

Из чего я сложен?

Откуда во мне всё это?

Так или иначе, через радость и боль, через принятие и преодоление мы приходим к осознанию ценности своей уникальности.

Но речь ведь даже не об этом.

Не о ценности, которая рождается в борьбе. Не о ценности, которую нужно заслужить. Не о ценности вопреки чему-либо.

Речь о ценности как о безусловном признании самого факта существования человека. И не только факта, но и причин, взаимосвязей, цепочек логичных и нелогичных событий.

Например, любовь к вяленому мясу маленький рыцарь обнаружил совершенно случайно, когда однажды встретил на дороге своего отца и услышал рассказ про запасы в погребе.

— Ах, как замечательно, — подумал тогда рыцарь.

Ведь это значит, что моя любовь к этому тянется уже не одно поколение. А может быть, и не одну сотню лет. Кто знает, кто первый из наших пра-пра-прадедов придумал вялить мясо? Может быть, он даже не подозревал, что спустя сотни лет его потомок будет стоять посреди поля и улыбаться этой мысли.

С пониманием причин приходит осознание того, что каждый человек по-своему уникален. И потому ценен.

Ведь я не знаю, какая история стоит за ним. Что сложило продавца мороженого в продавца мороженого. Что сложило печального бездомного в печального бездомного. Что сложило строгого учителя в строгого учителя. Что сложило весёлого старика в весёлого старика.

Я вижу результат. Но не вижу пути.

И пока мы движимы идеалами и стремлением соответствовать определённым образцам, мы не способны по-настоящему увидеть другого. Не способны заметить душу и историю. Не способны почувствовать мир другого человека. Это всё равно что пытаться определить вкус супа по цвету кастрюли или выбирать друзей по тому, насколько ровно у них сложены носки в шкафу.

А неспособность увидеть каждого в его глубине и неповторимости лишает нас возможности постичь целостность мира. Лишает возможности стать источником того тепла, которого так не хватает среди запрограммированных стандартов.

И это так глупо.

Забывать про себя.

Создавать мир упущенных возможностей.

Ведь любой стандарт идеального предлагает лишь ограниченный взгляд на жизнь. Он показывает только один путь и делает вид, что других нет.

Но жизнь никогда не была такой.

Напротив.

Например, если бы все люди были одинаково правильными и рациональными, никто бы никогда не пытался открыть банку огурцов о край обеденного стола, а потом собирать огурцы по полу, пока ни кто не видит.

Или если бы все строго следовали инструкции идеального человека, то никто бы не надевал свитер задом наперёд и не ходил так полдня, искренне считая, что сегодня просто какая-то неудобная мода.

Но именно из таких странностей, ошибок и особенностей почему-то и складывается живая человеческая история.

По-настоящему выдающиеся результаты рождаются тогда, когда человек выходит за пределы общепринятых рамок. Когда обращается к людям через признание их ценности, достоинства и уникальности.

Например, если посадить в один ряд яблоню, сосну и виноград и каждый день измерять их одной линейкой, очень скоро покажется, что кто-то из них растёт неправильно. Но проблема будет не в деревьях. Проблема будет в самом способе измерения. Яблоня никогда не станет сосной, сосна не даст винограда, а лоза не вытянется к небу так высоко, как дерево. И всё же каждая из них полностью реализует свою природу именно тогда, когда перестаёт пытаться быть другой. Так и человек: самые важные плоды появляются не тогда, когда он соответствует чужому представлению об идеале, а тогда, когда находит смелость стать собой.

Маленький рыцарь развернулся.

Вечерело.

Вдалеке виднелся большой город.

Он смотрел на него и чувствовал людей.

Не слышал. Именно чувствовал.

Кто-то сейчас включал лампу в квартире. Кто-то открывал воду в душе. Кто-то резал еду ножом. Кто-то черпал ложкой суп. Кто-то укладывал ребёнка спать. Кто-то грустил. Кто-то смеялся. Кто-то точно так же сомневался в себе.

И вдруг он почувствовал их всех одновременно.

Как одно большое дождевое облако, состоящее из бесконечного количества маленьких капель.

Каждая капля была занята собой. Своей жизнью. Своими переживаниями. Своей инаковостью.

И от этого почему-то стало очень спокойно.

Будто внутри наконец улеглись бури борьбы.

Меч в руке превратился обратно в палку.

Доспехи — в футболку и шорты.

А улыбка на лице растянулась до колоссальных размеров.

Маленький рыцарь понял простую вещь.

Он не должен быть главным героем в чужой истории.

У каждого человека уже есть свой главный герой.

Но он может быть главным героем своей.

И может быть добрым персонажем в историях других людей.

А этого более чем достаточно.

Он поднял палку на плечо и пошёл дальше через поле.

Туда, где загорался вечерний город.

Туда, где жили миллионы разных людей.

Туда, где никто не был случайным.